A criança que cria

Histórias inventadas na infância
São verdades maquiadas
nas fantasias de criança.

Eu tinha uma Barbie. Só uma Barbie. Ela tinha cabelo loiro enrredado e o joelho dobrava num angulo de 30 graus. O suficiente pro meu contentamento. Ela não tinha carro, nem casa. Ela tinha uma caixa de sapato e uma partileira de um velho guarda-roupa, que virou apartamento.

Os retalhos esquecidos sob a máquina de costura se transformavam em roupas. Ela andava bem vestida. Ela não falava, eu falava por ela. Ela não cantava, eu cantava por ela. Ela não andava, mas eu fingia que ela desfilava minhas coleções estilosas e coloridas. Ela foi morena de cabelo curto e teve uma peruca de "dreads". Usava os brincos que a minha irmã jogava fora. Ganhou um piercing e uma tattoo, que eu fiz com a minha nova coleção de canetas coloridas. Uma das tendências infantis que carreguei pra vida.

Ela era uma boneca alta, que namorava um pequeno Jaspion que pertencia à infância do meu irmão(essa tendência eu não carreguei). E mesmo que ficasse esquecida nos dias de sol e brincadeiras de patio, ela sempre estava à disposição, me esperando na gaveta do armário. Uma gaveta que só deixei de abrir aos quatorze (mesmo que todo mundo pense que foi aos doze).

Tudo isso eu fiz na infância, com a mesma Barbie, com a mesma caixa de sapato, e com o mesmo armário velho da garagem.

Hoje eu conheço criança que vive descontente, brincando com brinquedo que fala, dança, canta e faz pipoca. Criança que ganha mais do que pode carregar. Criança que finge que brinca, sem imaginar. Criança que não inventa histórias, que se contenta em imitar. Que não sabe quem é Maurício de Souza, mas conhece Hanna Montana. Criança que não sabe brincar de amarelinha, fraici-friolá, parati-parara ou adoletá. Triste a infância de quem não cria feito criança.

Cria criança.
cria história
cria coisas
cria dança.